— Aquelas crianças, meu jovem doutor.
— Quais crianças, senhor?
— As que perderam o brilho do olhar.
O jovem ajeitou um fio de cabelo que insistia em cair sobre seus olhos. Pensou, mas não conseguiu entender o que dizia seu companheiro de conversa.
— Não compreendo.
— Meu caro doutor, vou lhe dizer: todas as crianças deste mundo tiveram o brilho arrancado pela vida e pelo tempo. Não deixe isto acontecer, está bem? Não com a sua criança.
— Não tenho filhos, senhor...
O velho, que bebia mais um tanto de chá, separou a xícara de seus lábios rapidamente e soltou uma gargalhada.
— Acho que você ainda não entendeu, meu rapaz... — o velho dizia olhando para a fumaça que saía tímida do recipiente — Olhe seu reflexo no espelho. Visualize o olhar das crianças caídas dentro do seu próprio olhar e responsabilize-se por revivê-las. Não se acomode diante desta epidemia que vem destruindo os brilhos ao redor do mundo e ao longo da história da humanidade.
Nunca deixe o pouco da criança dentro de você que ainda te ilumina morrer.
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